Meinung | Ich habe den Krieg in der Ukraine vor meinem Sohn geheim gehalten

Im Januar 2022 plante ich für meinen 4-jährigen Sohn und mich eine Sommerreise in die Ukraine und nach Russland.

Ich verbrachte die Hälfte meiner Kindheit in der Ukraine und die andere Hälfte in Russland, bevor ich als Teenager in die USA zog. Als ich Eltern wurde, war mein einziges, obsessives Ziel – als Mutter, die in Amerika ein Kind mit einem Mann großzog, der nur Englisch sprach –, meinem Sohn Russisch beizubringen. Es ging nicht um seinen zukünftigen Lebenslauf; Das lag daran, dass Russisch ein so tief verwurzelter Teil meiner Einwandereridentität ist, dass ich mir nicht vorstellen konnte, mit meinem Kind in einer anderen Sprache zu sprechen.

Ich habe mit ihm ausschließlich auf Russisch gesprochen und ihm eine russischsprachige Kindertagesstätte vermittelt. Drei Jahre lang war sein Russisch besser als sein Englisch. Aber als er vier Jahre alt war und englischsprachige Freunde fand, begann es zu bröckeln. Er fing an, englische Wörter in ansonsten russische Sätze einzufügen und auf Englisch mit sich selbst zu reden, während er alleine spielte.

Dann, nach einer Weihnachtspause bei seiner amerikanischen Oma, sprach er auf Englisch mit mir. Ich geriet in Panik. Ich entschied, dass er so schnell wie möglich ein vollständiges Eintauchen brauchte.

Ein Besuch in der Ukraine und in Russland würde ihm zeigen, dass die Muttersprache seiner Mutter keine Eigenart von ihr, sondern etwas Normales für Millionen von Menschen war. Ich sagte ihm, er würde Piroshki essen, den Zirkus besuchen und schließlich seine Cousins ​​in Kiew und Moskau treffen.

Einen Monat später strömten russische Truppen in die Ukraine.

Ich habe meinem Sohn nicht sofort gesagt, dass ein Krieg begonnen hat. Ich glaube daran, Kindern die Wahrheit zu sagen, aber ich konnte mir nicht einmal erklären, warum eines meiner Heimatländer das andere überfiel, warum meine Cousins ​​in Kiew sich in Luftschutzbunkern versteckten, warum meine Cousins ​​in Moskau aus dem Land flohen. Vielleicht würde ich es ihm sagen, sobald ich besser verstanden hätte, was passierte, oder noch besser, wenn es vorbei war. Ich war mir sicher, dass es nicht lange dauern würde – konnte –.

Zwei Tage lang rief ich meine Familie in der Ukraine am frühen Morgen an, bevor er aufwachte, und bewahrte meine Tränen für Nächte auf. Am dritten Tag wanderten wir in einem Park, als zwei amerikanische Frauen auf uns zukamen und fragten, welche Sprache wir sprachen. Als ich „Russisch“ sagte, verzerrten sich ihre Gesichter, und einer von ihnen sagte „Ups“, als hätten sie mich dabei erwischt, etwas Falsches zu tun.

Wenn ich allein gewesen wäre, hätte ich vielleicht gesagt, dass die russische Sprache, die von vielen in der Ukraine und anderen ehemaligen Sowjetrepubliken gesprochen wird, in denen Russisch vorgeschrieben war, kein Indikator für eine politische oder moralische Verbindung zu den Handlungen von Wladimir Putin ist. Aber ich war nicht allein und ich wollte nicht, dass mein Sohn sah, wie seine Mutter sich verteidigen musste. Wir eilten den Hügel hinunter. Als er mich fragte, warum diese Dame „Ups“ gesagt habe, sagte ich, ich hätte keine Ahnung.

Danach wurde ich in Geschäften und auf Spielplätzen unsicher und versuchte, nicht zu laut Russisch mit ihm zu sprechen.

Einer von Herrn Putins falschen Gründen für die Invasion war der Schutz der Russischsprachigen in der Ukraine, obwohl sich viele Russischsprachige – wie meine Familie – in ihrem zweisprachigen Land vollkommen sicher gefühlt hatten. Als die Panzer auf Kiew zurollten, dachte ich über die Mühe und die Ressourcen nach, die ich aufgewendet hatte, um meinem Sohn eine Sprache beizubringen, die als Vorwand für Gewalt missbraucht wurde. Ich hatte ihn in ein Chaos verwickelt, an dem er nicht beteiligt sein musste.

Viele Menschen in der Ukraine haben geschworen, kein Russisch mehr zu sprechen, aber das schien für uns nicht die richtige Lösung zu sein. Ich beschloss, so weiterzumachen wie bisher und nichts über den Krieg zu sagen, bis er danach fragte.

Ich habe Artikel von Psychologen gelesen, die empfehlen, Ihre Kinder niemals anzulügen, selbst wenn es um belastende Ereignisse geht. Sie warnten davor, dass es wichtig sei, die Wahrheit in begrenztem Umfang und altersgerecht zu verbreiten. Ich habe einen Artikel gefunden, in dem es hieß: „Fragen Sie sich, ob Sie lügen, um Ihren Kindern zu helfen, oder ob Sie mehr lügen, um sich selbst zu helfen.“ Es fiel mir schwer, die beiden zu trennen. Ich wusste, dass ich im Vergleich zu meinen Verwandten in Russland und der Ukraine das Glück hatte, überhaupt lügen zu dürfen.

Ich habe Berichte von Eltern in Kriegsgebieten gelesen, die extreme Anstrengungen unternehmen, um die Brutalität des Krieges vor ihren Kindern zu verbergen, selbst während sie ihn erleben. Ein Teil von mir glaubt, dass dieses barmherzige Lügen ein biologischer Instinkt ist und dass es für das Überleben der Spezies irgendwie besser ist, unseren Kindern zu erlauben, zu glauben, die Welt sei besser als sie ist.

Es kann aber auch kulturell sein. Die sowjetische Geschichte zum Beispiel birgt viel private Trauer unter einer vergoldeten kollektiven Fassade. Mein Großvater war im Zweiten Weltkrieg Kriegsgefangener. Er hat es sein ganzes Leben lang vor uns verheimlicht, denn im verdrehten Moralkodex der Sowjetunion galten Kriegsgefangene fast schon als Verräter. Meine Familie erfuhr von seinem Geheimnis erst nach seinem Tod, als wir ein Geständnisschreiben entdeckten, in dem er den KGB anflehte, es uns nicht zu verraten, weil er uns nicht mit seiner Schande traumatisieren wollte. Das habe ich bis zum Einmarsch Russlands nie wirklich verstanden.

Während sich der Krieg hinzog, kam und ging der Sommer unserer geplanten Reise. Mein Sohn bemerkte es nicht und ich dankte dem nebulösen Zeitgefühl seines Kinderhirns dafür, dass es mir die Erklärung ersparte. Im November dieses Jahres wurde er fünf Jahre alt. Ich erhöhte seine Dosis russischsprachiger Cartoons und begann, ihm das Lesen auf Russisch beizubringen.

Dann kam er eines Tages aus der Kindertagesstätte nach Hause und fragte: „Mama, gibt es in der Ukraine Krieg?“

Eine Mischung aus Panik und Erleichterung überkam mich. Wir gingen zu der Weltkarte an der Wand seines Schlafzimmers, die ein Freund aus Kiew entworfen hatte. Ich zeigte ihm die Umrisse der Ukraine mit ihren kleinen Cartoons von Borschtsch und Zwiebelturmkirchen. Ich sagte etwas über Panzer und darüber, wie schrecklich der Krieg sei. Er nickte stumm. Ich habe es begrenzt und altersgerecht gehalten. Ich habe auch einen entscheidenden Punkt ausgelassen: Er hat mich nicht gefragt, wer den Krieg begonnen hat, und ich habe es ihm nicht gesagt. Ich konnte mich nicht dazu durchringen, freiwillig zu sagen, dass es Russland war.

Ein paar Monate später sah ich, wie mein Sohn schnurstracks auf eine russischsprachige Familie am Strand zusteuerte. Als ich sie einholte, fragten sie ihn – und dann mich –, wo wir herkämen. Ihr Ton war eindringlich und eindringlich. Sie mussten wissen, dass wir nicht aus Russland kamen; Sie waren kürzlich aus Cherson in der Ukraine in die Vereinigten Staaten eingereist. Sobald ich „Cherson“ hörte, schickte ich meinen Sohn zum Spielen. Ihr Sohn war nur ein paar Jahre älter und schien traumatisiert zu sein und schwankte zwischen dem Starren ins Leere und Wutausbrüchen gegenüber seiner Oma. Ich hörte zu, wie die Familie die brutale sechsmonatige russische Besatzung überlebt hatte, und sah meinem Sohn in der Ferne beim Spielen zu.

Informieren Sie sein kleines Gehirn über das Leiden. Aber nicht über den Verrat Russlands. Noch nicht.