Am Freitag, dem 26. Mai, hatte die Sonne noch nicht ihren Zenit erreicht, sodass die Atmosphäre in der Jacaranda-Klinik auf den Höhen von Mamoudzou, der Wirtschaftshauptstadt von Mayotte, bereits heiß war. Auf beiden Seiten der Straße befinden sich zwei Gruppen von Frauen: Einige, überwiegend Komoren, möchten Zugang zur Zentralapotheke neben der Apotheke haben; die anderen, Mayotte, wollen ihre Anwesenheit hier nicht. Sie tragen denselben Boubous, sprechen oft dieselbe Sprache, leben auf derselben Insel, aber alles trennt sie.
Plötzlich überquert eine Ärztin, eine „Muzungu“, wie Weiße und Menschen aus der Metropole hier genannt werden, die Straße, geht zwischen den beiden Sicherheitsleuten hindurch, einen Stapel Gesundheitsbücher und Rezepte unter dem Arm. Wenige Minuten später kommt sie mit einer großen Plastiktüte voller Medikamente in der Hand aus der Apotheke. Fiebernd überquert sie erneut die Straße und gibt den Frauen, die auf ihre Medikamente warten, ein Zeichen, sich ihr anzuschließen. Dort packt sie die Tablettenschachteln aus und verteilt sie in einer Ecke des Parkplatzes untereinander.
Die Frauen gegenüber kommen auf sie zu, schreien sie auf Mayotte an, werden wütend. Der Arzt stürmt ins Krankenhaus, die anderen zerstreuen sich, ohne um Ruhe zu bitten. Wie ist diese rätselhafte Szene zu verstehen, in der die ebenso plötzliche wie unerwartete Spannung plötzlich aufsteigt?
„Wir sind nicht hierher gekommen, um zu leiden“
Seit dem 4. Mai blockieren Kollektive mahoranischer Frauen, die sich unter verschiedenen Namen präsentieren – Kollektiv der Bürger von Mayotte, Kollektiv 2018 – den Zugang zu den Gesundheitsstrukturen von 101e Französische Abteilung. Obwohl die Jacaranda-Apotheke offiziell wiedereröffnet wurde, ist sie nach wie vor die letzte, die nicht normal arbeiten kann, ebenso wie die Apotheke im Mayotte Hospital Center (CHM), einem großen weißen Gebäude direkt gegenüber. Eine halbe Stunde nach dem Vorfall parkte ein Polizeiauto vor der Apotheke. Nach einer weiteren halben Stunde wird die normale Medikamentenausgabe wieder aufgenommen.
Kamladi schleicht sich diskret ein und holt die Medikamente ab, auf die ihr epileptischer Sohn seit drei Tagen wartet und die ihre asthmatische Tochter täglich braucht: „ Sie wollen nicht, dass ich komme, weil sie sagen, ich würde den Franzosen den Platz stehlen. Aber wir sind nicht hierher gekommen, um zu leiden, sondern nur, um uns selbst zu heilen. » Sie geht, nachdem sie die Medikamente in ihre kleine Handtasche gesteckt hat, um nicht den Zorn der anderen zu provozieren, indem sie an ihnen vorbeigeht.
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